Perfume

Doce aroma suave como um sonho

e letal como um veneno cigano.

Busco-te raro em um afã medonho

e afogo-me num prazer de oceano.

À tua emanação pura e dolente,

sinto os olhos baços. Em arrepio,

ao mais íntimo do homem, seguem-te

minhas narinas em pleno delírio.

Exalação forte como pilastra

de um templo antigo dentro de minh'alma,

feito um fogo que em meu corpo se alastra.

Por ter como Ideal a Perfeição,

dilacera-me a carne esta paixão,

qual verme a tragar-me com atroz calma.

UBER

Quando te vejo lânguida sob a lua, ó Beleza estéril,

neste afeto pagão, que de ti implora nobreza,

sinto estalar no peito, qual lira etérea e pueril,

uma majestosa repulsa alheia à natureza.

Quando te espero passar, em imundície velada,
suponho que é a tua alma infame,
que exala essa emanação encantada.
E eu, ébrio de paixões, suplico-te que me ame.

Quando, de súbito, esgueirando-se lúbrica,
como gata no cio, tu me fitas,
com olhos de Medusa, tua finalidade única
é enlevar-me a alma e a lucidez, de ti cativas.

Quando me entrego à influência malígna
de tua Volúpia a enlaçar-me como serpente,
preso às flores do Mal de que és insígnia,
adivinho o vil intento de tua sórdida mente:

"Quando te persigo neste afã que comigo trago,
o teu frescor é o meu desejo, jovem mancebo,
com ares de Judite transfigurada, meu doce apaixonado,
arranco-te o coração e dele, o sangue bebo."

* Tela Judite e Holofernes de Caravaggio

aliá

Eis ela que de grandeza sonolenta

contrapõe-se aos princípios da estética

facetas rubras, arrasta-se atenta

nas ruas cheias, farta beleza cética

Fulgura nos bailes sem receio

de vozes estultas com críticas grotescas

tem por si amor como chama em seco centeio

na alma, vontades nada pitorescas

Inspiradora de poetas trapeiros

musa de sibaristas macabros

procrastina arrepios, devaneios

em seus pesados braços de alabastro

Clamo a ti para saciar-me de auras

para em Fontenay experimentar a fartura

vinda de tua existência que sobeja gauras

tendo urros inebriados de loucura

Vinicius Soares

* tela: "Beauty" Boris Kustodiev (1915)

lune

Ai de mim que na alcova

contempla a fria Pérola alva

a esgueirar-Se no manto negro manhosa

Oh Deusa noturna que amantes salva

Ai de mim que de tosca e vil distância

enamora a Medéia crepuscular

as estrelas que Te seguem bem sabem a infâmia

que causei no recôndito, a contemplar

Ai de mim que persevera em tal grandeza

ideal inalcançável, spleen’s intermitentes

conservarás eternamente Tua beleza

enquanto de velho hei de ver cairem-me os dentes

Ai de mim que no possesso almeja esperanças

do amar-Te, beijar-Te com prazer

bem sabem os ébrios, andarilhos e crianças

que esfumaças-Te ao amanhecer

 Soares

À l'hotel blafard

- Simulacro de um simulacro - pensei,

ao ver teu braço de mármore,

presa nos espelhos da memória,

bela e fria como uma flor de estufa.

Por muito tempo te procurei:

em portas atrás de portas, em salões vazios,

em corredores sombrios, decorados ao gosto de uma outra época,

em câmaras labirínticas dentro de meus nervos túmidos.

Somos como duas estátuas

desconhecidas,

perdidas,

no vazio

de um jardim

suspenso e esquecido.

E que, em outra vida, ainda

choram a paixão apenas sonhada.

Num espetáculo estático, vozes sonolentas me sussurram

sons sôfregos e insensatos, cujos donos são fantasmas noctâmbulos que,

subitamente, de espanto são mudos.

Qual a decoração

inerte,

perene,

cadente,

eles me espreitam,

sombrias sombras,

feitas de querubins de marfim

com folhas mortas e rosas enrodilhadas

em botão, como pequenos cérebros apodrecidos, nesse hotel taciturno.

Filhos deste odioso castelo de uma época distante,

silencioso como um túmulo.